كان الهواء في ساحة جامع الفنا ثقيلاً برائحة التوابل المحمصة واللحم المشوي. جلست على حافة مقهى صغير متهالك، أحتسي كأساً من الشاي بالنعناع الساخن بينما يتمايل الدخان من المباخر حولي. أصابعي كانت تلمس طرف الكوب الزجاجي الحار، لكن عينيّ كانتا تتبعان خطوات فتاة ترتدي جلباباً أزرق فاتحاً مطرزاً بخيوط ذهبية. كانت تمشي ببطء بين أكشاك الحناء، شعرها الأسود الملفوف بوشاح حريري يتمايل مع كل خطوة.
فجأة توقفت أمام كشك قريب مني. رفعت يدها اليمنى نحو المرأة العجوز التي تبيع الحناء، وسمعت صوتها الدافئ يطلب تصميماً بسيطاً على كفها. لم أستطع منع نفسي من الاقتراب. وقفت خلفها مباشرة، أشم رائحة عطرها الممزوج برائحة الورد والمسك. «هل تسمحين لي بمشاركتكِ الطاولة؟» سألتها بهمس، متظاهراً بالاهتمام بالنقوش.
التفتت نحوي. عيناها بنيتان داكنتان، مليئتان ببريق المغامرة. ابتسمت ابتسامة خفيفة جعلت شفتيها الورديتين تنفرجان قليلاً. «إذا كنتَ لا تمانع في رائحة الحناء الطازجة»، ردت بفرنسية ممزوجة بلكنة مغربية ناعمة. جلست بجانبها. كانت يدها ممدودة على الطاولة الخشبية الخشنة، والعجوز ترسم خطوطاً معقدة باللون الأسود اللامع. أنا أراقب كيف تنزلق أصابعها الرفيعة ببطء تحت الفرشاة.
بدأ الحديث بسيطاً. قالت إن اسمها ليلى، وأنها جاءت من الدار البيضاء لقضاء أسبوع في مراكش بحثاً عن «شيء مختلف». أنا، بدوري، كنت هناك لأيام قليلة بسبب عملي في تصوير وثائقي عن الأسواق القديمة. لكن الكلام سرعان ما انزلق نحو أمور أكثر حميمية. أخبرتني أنها تحب السفر لوحدها لأنه يسمح لها بلقاء أشخاص لا تعرفهم، ولا تتوقع أن تراهم مرة أخرى. «هذا يجعل كل شيء أكثر إثارة»، قالت وهي تنظر إليّ مباشرة في عينيّ.
عندما انتهت العجوز من رسم الوشم على كفها، دفعنا الحساب معاً وخرجنا نتمشى في الأزقة الضيقة خلف الساحة. كانت الشمس قد غابت، والفوانيس النحاسية معلقة على جدران المنازل القديمة تضيء الطريق بضوء برتقالي خافت. كل خطوة كانت تقربنا أكثر. يدها اليمنى المرسومة بالحناء كانت تمسك ذراعي بين الحين والآخر عندما يضيق الزقاق.
وصلنا إلى رياض صغير مخفي في قلب المدينة القديمة. كان صاحب الرياض صديقاً قديماً لي، ففتح لنا باباً جانبياً دون أسئلة. الصالة الداخلية كانت مغطاة ببسط بربرية ناعمة، وفي الوسط بركة صغيرة يتمايل فيها ضوء الشموع. جلست ليلى على حافة البركة، خلعت حذاءها الجلدي، وغطست قدميها في الماء البارد. «تعالَ»، قالت بصوت خافت. اقتربت منها، جلست بجانبها، وشعرت بدفء فخذها يلامس فخذي من خلال القماش الرقيق.
بدأت أداعب كفها المرسومة بالحناء. كانت لا تزال رطبة قليلاً، والرائحة النباتية القوية تملأ المكان. انحنت نحوي، شفتاها تقتربان من عنقي. «أنا لا أبحث عن حب، فقط عن لحظة»، همست. كلماتها أشعلت فيّ ناراً لم أشعر بها منذ زمن. قبّلتها. كان قبلها حاراً، متعطشاً، كأنها كانت تنتظر هذه اللحظة منذ أن رأتني في الساحة.
سحبتني نحو غرفة نوم صغيرة في الطابق العلوي. السرير كان مغطى بأغطية حريرية حمراء، والنوافذ المفتوحة تطل على أسطح مراكش حيث يعلو صوت الأذان البعيد. خلعت جلبابها ببطء أمامي. تحت القماش كانت ترتدي ملابس داخلية سوداء شفافة تكشف عن جسد منحوت بلطف، أثداء متوسطة الحجم تنهض بكل نفس، وبطن ناعم يرتجف قليلاً من الإثارة. وقفت أمامها، أنزل قميصي، وأمسكت بخصرها. بشرتها كانت ساخنة، ناعمة كالحرير الدافئ.
دفعتني على السرير برقة لكن بحزم. صعدت فوقي، ركبتاها على جانبي. بدأت تقبل عنقي، ثم صدري، تنزل ببطء. أصابعها المرسومة بالحناء كانت تترك آثاراً خفيفة على جلدي. عندما وصلت إلى خصري، فكت حزامي بأسنانها. ابتسمت عندما رأت مدى صلابة رد فعلي. «يبدو أن مراكش تُحيي ما كان ميتاً»، قالت بضحكة خافتة قبل أن تأخذني في فمها الدافئ.
كانت حركاتها بطيئة ومتعمدة، كأنها ترسم على جسدي بنفس الدقة التي رسمت بها الحناء على كفها. أمسكت بشعرها، ليس بعنف بل بإعجاب. رفعت رأسها، نظرت إليّ بعينين مليئتين بالرغبة، ثم صعدت فوقي مرة أخرى. أنزلت ملابسها الداخلية ببطء، كاشفة عن أنوثتها المبللة. نزلت عليّ تدريجياً، آخذة إياي داخلها بكل بوصة. أنينها الخافت كان يختلط بصوت الماء المتدفق في البركة في الأسفل.
بدأت تتحرك. بطيئة أولاً، ثم أسرع. يداها على صدري، أظافرها تخدش جلدي بلطف. كنت أمسك بوركيها، أساعدها على الإيقاع. العرق كان يلمع على بشرتها تحت ضوء الفانوس الوحيد في الغرفة. كل حركة كانت تجعل الحناء على كفيها تلامس صدري، تاركة بقعاً خفيفة. كانت تشعر بالمتعة بعمق، عيناها مغمضتان، شفتاها مفتوحتان قليلاً تطلقان أنفاساً حارة.
قلبنا الوضعيات. وضعتها على ظهرها، رفعت ساقيها على كتفيّ، ودخلتها بعمق أكبر. نظرت إليّ بابتسامة تحدٍ، كأنها تقول «أعطني المزيد». أعطيتها. حركاتي أصبحت أقوى، أعمق. صراخها الخافت تحول إلى صرخات مكتومة في وسادة الحرير. شعرت بجسدها يرتجف تحتي، عضلاتها تنقبض حولي مراراً وتكراراً. لم أستطع التحمل أكثر. انفجرنا معاً في لحظة واحدة طويلة، حارة، كأن المدينة كلها توقفت للحظة.
بعد ذلك، استلقينا على السرير نستمع إلى أصوات مراكش الليلية: نباح كلاب بعيد، ضحكات في زقاق مجاور، وصوت نسيم خفيف يحرك ستائر النافذة. لم نتكلم كثيراً. فقط قبلة أخيرة على كتفها، ورائحة الحناء لا تزال تملأ الغرفة. في الصباح التالي، عندما استيقظت، كانت قد رحلت. تركت فقط بقعة حناء خفيفة على الوسادة بجانبي، وذكرى جسدها الدافئ في أزقة المدينة الحمراء.
خرجت إلى الساحة مرة أخرى في اليوم التالي. الشمس كانت ترتفع، والناس يبدؤون يومهم. بحثت عنها بعينيّ بين الأكشاك، لكنها اختفت كما ظهرت. ابتسمت لنفسي وأنا أحتسي شاياً آخر. مراكش لا تعطي دائماً ما تبحث عنه، لكنها دائماً تعطيك ما تحتاجه في تلك الليلة بالذات.